Casi a ciegas, te miro.
Y te toco.
Me descubro abstracta, deseándote perdidamente.
Como desde adentro de un espejo, tus ojos me vigilan, irreales pero reales.
Miro tu boca de frutada policromía y me pierdo dentro como arrastrada por un siroco.
Atormentada y tormentosa, me sueño por tu cuerpo enhebrada.. desplazada entre fuegos de artificio, hasta la locura.
Tan viva.
Fuiste una confirmación.
Vos, un sibarita, mi cuerpo, un lupanar.
Pertenezco a las quimeras, a las aladas utopías que durante las tardes iridiscentes de primavera llevan espuma marina al alfeizar de tus ojos.
Magia es cuando su boca es una galaxia,
cuando tu sed es solo sed de su sudor,
es su paladar saboreando tu néctar,
si te envuelven sus brazos como viento,
derramarte con sólo recordar.
que su amor te colonice,
eso es magia.
cuando puedas adivinar su presencia en medio de la multitud
aún ciega, es magia.
el pecado mortal redimido entre tus piernas es magia.
cuando sus manos inundan tu cuerpo
y no quieras discernir el dolor del placer, eso es magia.
cuando su sonrisa es una luna nueva al mirarte
una dimensión impensable la extensión de su piel,
la oralidad un artilugio, y su corazón un eufemismo,
es magia.
que cambie tu religión y te envuelva el alma en un sari.
entonces, la magia de su amor será como Diwali de fiesta,
iluminada y entibiada por miles de lucecitas de colores.
~ Melaína Kholé ~
Me gustaría ser para tu corazón como Anahíta.
tu sagrada prostituta.
hecha de humedad, incontaminable, de roca..
una infinita impudicia que nos trasunte de piel a piel.
una vez, diez, doscientas..
que me compendies en caricias como granitos de arena en el cuerpo y me erosionen el habla..
que no haya más alrededor mío que silencio, y alrededor del silencio tus ojos epilogándome..
- Melaína Kholé -
..el miedo me pide volverme, el raciocinio me lo prohibe.
Dicen que el corazón tiene razones que la razón no entiende.
Esta es la visceversa, nunca sabré de dónde parí la fuerza.
He decidido darte a luz, suicidarme de vos, empujarte al abismo y hacerte pájaro.
Aflojaré las rodillas, laxa la vagina, te suelto.
No más sikus, no más violines.
No más cuerdas de metal en mis oídos, ni tus aguas, ni tus ruidos.
No más.
Cómo hacer el intento de un minuto, todo un minuto completo?
Borrar de mi corteza las huellas de lo pasado y recomenzar.
Hilvanarte con hilos de aire, dejar de soplar, tirar de la punta y dejarte partir en el segundo sesenta.
Mirarnos como en diapositivas de nuestros propios sonidos, y escucharnos con los ojos llenos de luz.. no creo que sea posible tanta felicidad en un minuto.
Verte mojado a mi orilla y que el placer me retuerza las vértebras.. un minuto.
A destiempo, destemplado, derretido de miel sobre mis pechos.. enhebrame, que el cuadro que me bordes en la piel ya no será de ónix.. será crema y terciopelo.
Entrecierro los ojos y te leo en braile. Presiono... desplazo y arrastro los dedos buscando la lírica que te musicaliza.
Arpegios y silencios en tu piel y toda la lujuria desparramada a lo largo de tu cuerpo, y yo ahí, alimentando mi gula, dándole de beber a mi garganta seca.
Manejando tus tiempos, sin darte todavía el permiso que te da la libertad de respirar en paz.
Me gusta estar así, quitándote el aliento, quedándome para mí tus medias palabras y la avaricia de tenerte a mi merced.
No puedo detener la marcha. Te camino, te recorro, me aprieto contra vos, te susurro muy profundo en mi boca y te mojo.
No le doy permiso a mi pereza y tu placer me guía. Sigo.
Me subo a la ira de tus dientes en mis labios y también te muerdo.
Dos manos.
Cuatro manos.
Y la envidia al entender que me sabés tuya.
Entonces todo se invierte. Ahora sos vos quien me posee. De pies a cabeza. Mi media sonrisa feliz y soberbia. Tu mirada sobre mi hombro, y entonces todo vuelve a comenzar.
Vos y tu lujuria, tu gula, tu avaricia... tus siete pecados capitales...
si estás caminando en la gris materia que roe mi mente dejame tocarte, porque no puedo pensar mientras te escucho en alud de fa a re mojándote a solas en mis oídos.
como un árbol de lata al que intento treparme, me rasguñan la piel los sonidos de tus voces. más alto, más bajo, tus tonos me pintan y cada pincelada es un latido, y el latido, gota y la gota, gemido.
despegame los labios y atá las puntas de los hilos para no descoserme en el vaivén de tu manos. ahora que tu olor me llega desde tan cerca, mi lengua te dibuja caminos de saliva de la nuca a las plantas. se acortan los puentes que emergen de tus huesos y el engranaje de los cuerpos en allegro va, de ópera a opereta columpiando los ojos con clausura por si acaso. no me sueltes, que la barranca en nuestra cama, me arrastra al laberinto sin respiro, sin sonido, sólo temblor en la lluvia de mis adentros..
